Рисунок Жанны Зайденберг
Уходит лето, отдавая
Земле свой временный наряд.
И, словно с веток, отлетает,
Редеет однолеток ряд.
Мне кажется, что слишком рано,
Что незаслуженно легко,
Необъяснимо и туманно…
Смерть – не рифмованной строкой.
Ах, если б по весне грядущей
Собрать ушедших зимовать,
Чтоб руки верящих и ждущих
Могли, как прежде, обнимать.