На советском балконе
прямо над миром
я курю моё красное мальборо,
красное мальборо..
и ничего кроме.
Я хочу быть счастливым.
На советском балконе
в придури отпуска
я пускаю колечки мальборо -
нежного зла -
допоздна,
будто в окна автобуса
на обочине сна.
На котором ты едешь в Крым,
на котором я никуда не еду..
На советском балконе
я пускаю мой красный дым,
красный дым
ностальгии
по красному лету.
В нём было столько изюма и пахлавы,
девушек с бабеттой
и перманентом,
Господи, это все ещё я
внутри моей головы?
Я курю на балконе
и говорю сам с собою об этом..
Восемьдесят восьмой,
отец привёз из Германии
на развод виргинского табака и - для души -
винила..
Страна слушала Томаса Андерса
и тусила в ДК,
Господи, неужели с нами
всё это было?..
Как осколок какой-то Помпеи:
копаясь в старых вещах, наткнулся на пачку -
не поверил своим глазам,
на грязном полу просто сижу и плачу -
глупый флеш-бэк в каменной колыбели,
каменные голоса -
что-то там про удачу.
Мамино письмо из Архиповки:
сыночек, будь умницей,
не обижай бабушку,
позвони дяде Коле - Тома волнуется..
И я, как дурак, в три ручья -
по-другому смогли бы вы?
будто в детстве:
каждое слово - за душу.
Это как старые марки, обёртки от бубль-гама:
время - практикант с полноприводной вивисекцией,
а там не лягушки -
там отец
и мёртвая мама,
и что теперь делать
с такою вот школьной коллекцией..
Курю на обрыве,
подкидыш из волчьего табора -
если бы знали до каких степеней
и агоний..
Нет ничего больней,
а, может быть, и счастливей,
чем вот так - до удушья и скальпеля
курить на балконе
своё красное мальборо,
мальборо..
Просто курить на балконе.