О, сколько слышу благостных речей
Во дни поминовения поэтов.
Но только воск расплавленных свечей,
Слезою искренней скорбит при этом.
ГонИм при жизни, после - вознесён:
Покойных чтим и любим непременно.
Но если бы поэт был воскрешён,
То путь свой повторил бы неизменно.
Сомкнул свои уста он на века
В объятьях арматуры и цемента.
И больше не возьмёт перо рука,
А Божья искра - не для монумента.
И так они, застыв на площадях,
Стоят одни в молчании надменном.
Но годы только памятник щадят -
Живых же не щадят, обыкновенно.
Одним - позор, петля и пистолет;
Другим - изгнание и срок таёжный.
Питомцу муз - в один конец билет.
А мог бы жить, коль был бы осторожный.
Но осторожность, право, не в чести,
У тех, кто слово вытащил из ножен.
Им крест нелёгкий суждено нести,
И путь иной поэтам не предложен.