В своём потрёпанном пальто
Он элегантен до смешного.
Он вам не родственник. Никто.
Не друг. Не старый и не новый.
С ним древний кожаный портфель
С замком ободранным и ржавым.
В глазах тоска и лёгкий хмель,
Или обида за державу…
Он одиночеством прошит,
Свой сплин хоронит в старом парке.
Ботинком листья ворошит
И игнорирует ремарки.
Сюда приходит каждый день,
Сидит на лавочке устало.
Ногой свою стирает тень,
Чтоб в полдень и её не стало…