Продрогшую айву и виноград,
обнимет март лучом несмелым, первым.
А ты не рад... Ах, что же ты не рад
весенним переливчатым напевам?
В твоих краях уже совсем тепло
а у меня и в мае будет стужа,
и ветер будет рвать запретный плод,
и выть как пёс - надрывно и натужно.
Перед тобой всё тот же чистый лист,
насквозь грехом уныния пропитан,
но стоит буквам в строчки заплестись -
грех пустословья явится с визитом.
Ты всё ж пиши. Пусть слов порыв усталый
согреет ветви яблонь запоздало…