Разбито всё, и мир вдруг замер.
Он изнутри мне говорит,
Что сердце,мол, уже не мрамор,
Скорее, жилистый гранит.
Он дарит мне мучительную травлю,
Происходящую в нутре.
Что? После смерти я оставлю
Лишь между цифрами тире?
Проходит время, что-то свыше
Вновь присылает мне стихи
Я слышу: снова едет крыша!
От мысли, звука до строки.
И,видно, нужно было мне разбиться
Чтоб из сакральных строк ручную кладь,
Превозмогая, по крупицам
Себя в поэта вновь создать.