Я люблю набухшие почки.
Золото люблю листопада.
Пусть не лягут мелкие точки
Там, где им ложиться не надо.
Лист тетрадный стерпит убытки
И тоску разбитого сердца,
А душа, навроде улитки,
Влезет в панцирь, чтобы согреться.
Вроде, одарённые люди.
Почему мы жить не умеем?
И, гадая, БУДЕТ? НЕ БУДЕТ?-
От судьбы пророчеств немеем.
БУДЕТ в небе солнце смеяться.
И зима покажется летом...
Тот, кто не умеет влюбляться,
Никогда не станет поэтом.