На столбе луна висит
Фонарём белёсым
Ночью травы серебрит
Сединит начёсы.
Только возле лампы той
Не летают мошки,
Кружит тёмный мир густой,
Звёзд далёких крошки.
Трудно ей совеем одной
Быть хозяйкой ночи
Наслаждаться пустотой
Уж совсем не хочет.
Вот тогда летит она
К человеку, ниже,
У столба белым бела
И как будто ближе.