Я не поэт, и даже не рифмолог,
Кому-то может просто стихоплёт,
Пишу я радость для души, порой никролог,
То камнем вниз, то к небесам полет.
То грусть меня туманом обнимает,
И я потерянный ищу везде себя,
Или на шею, жгут мне одевают,
И давит чья-то мне кадык петля.
В ответ хриплю на пакостные фразы,
В узду себя возмите, господа!
Вы из болонок выросли в дворняжек!
Так я же, сучкой не был никогда.
Я институт закончил на заборах,
И пусть там правила не так уж хороши,
Но я зубами пасть вонзал в загривок,
Зачем пишу? Для просто для души.
Беру её в охабку, возвращаюсь,
Бывает накипело, ну так что ж,
Она мне поперёк; -куда ты, грабли!
В ответ смеюсь; -так мимо, не пройдёшь.
И что вы господа, всё наровите,
Из ряда вон какие мастера!
А вы стандартное забросте и черкните,
Душевное, пролейте от пера.
Я на бумаге боль свою черкаю,
Переверните лист, уже танцую я,
Да так, что вы от злости трепещите,
Как не станцуете нигде, и ни когда.
И дай вам Бог, изысканные фразы,
По правилам до вечности учить,
Да с гордостью в ноздрях, чужих ошибки,
К олимпу на корачках выносить.