Улицы гнутся, ссыхаются в пыльной зелени,
Душат пространства, смыкаясь над головой.
Раскатывают плашмя звуки любимого имени,
Не позволяя ни с грязью сростись, ни остаться собой.
Вот ты идёшь. Человек. Красивый и гордый.
Кто-то проходит мимо. Кто-то задержит взгляд,
Взгляд получив в ответ... полумёртвый. Притворный.
Не разгадав, чьи глаза на самом деле глядят.
А там, из груди, глазами полными одиночества
Смотря на мир, пульсируя родничком,
Маленькая такая боль подрастает и корчится,
И изнутри скребётся корявым своим коготком.
И ты смотришь в неё, а она огрызается.
И тебя вдруг пронзает простая мысль:
"Надо же! Такая маленькая, а уже кусается..."
А вообще, кусаться - для боли привычный стиль.
Так, вперяясь больными глазами в пространство,
Выжигая вдохом и выдохом распотрошённую грудь,
Держишься, опираясь лишь на её постоянство.
Держишься. Лилея надежду выжить... хоть как-нибудь...
Паре счастливых моментов - эквивалент одиночество,
Перерождение мыслей, истрёпанных и оживлённых вновь.
Странные мы существа: заранее зная, чем кончится,
Лезем по самые ноздри в болото с названием "ЛЮБОВЬ".