Я напишу о том, как ты красива.
Не разделяя прозу и стихи.
Но красота ведь не спасает мира -
Спасите мир от этой красоты.
В преддверии восьмого дня недели,
Бумажные листы обжёг ночник.
Шедевр чёрно-белой акварели
Мадонны явит диахромный лик.
Запачканные руки застывают.
Дрожит моей чернильницы флакон.
Из кляксы неопрятной вырастают,
И улицы Вероны, и балкон...
Когда по каплям наполняя строчки.
От красных строк до красного словца.
Мне выстроятся завитки и точки
Пьетой флорентийского творца.
Перо не променяю я на шпагу.
Их стержень в равной мере ядовит.
Но скрежетом и скрипом об бумагу
Мне пятая симфония звучит.
Пускай талантом полнятся другие.
И пусть мой почерк безнадёжно груб.
Глаза твои, как небо голубые.
Я вижу их в сплетении чёрных букв.
Ветрам назло, перо кружит влюблёно.
Над пропастью бумаги бесконечной.
Где венами чернил, непокорённо,
Твоё сердце будет биться вечно...