Ты мне писал стихи, не как герой-любовник,
Наверное, как друг, а может быть, и нет.
Возможно, как моих стихов большой поклонник,
Скорее, как несостоявшийся поэт.
Ты мне пророчил всё: успех, любовь и славу,
Конечно, мне должно всё это было льстить,
Но почему тогда до слёз обидно стало?-
Мне показался вдруг насмешкою твой стих.
Бежали дни вперёд, и жизнь нас разбросала,
Но мой талант во мне, по-прежнему, горит.
Я, не смотря на всё,- писать не перестала
И, со своих подошв, стряхнула груз обИд.
2001 год