Пускай трещат в печи поленья,
Трещать и греть - ее удел…
И - нежность та во мне оленья,
и горизонт порозовел.
Весна листву питает соком
непритязательных берез
и разговоры о высоком
у нас с прозаиком – всерьез.
Так не хватало нам припева.
Но, не допев один куплет,
мороз ударил подло слева…
Подлесок все еще раздет.
Слов истощилась кладовая
и дождь смывает все подряд,
и ложь приходит, убивая.
А нас - посмертно наградят.
7 марта 2018