О личном – выходит мелко и пошло,
об общем – ещё пошлее и мельче,
мы мучим себя и друг друга прошлым,
но хуже – когда говорим о Вечном.
__________________
Выморачиваюсь, выворачиваюсь, выламываюсь…
Вываливаюсь в изначальную пустоту.
И какой-то думы, наверное, знаю власть,
только (смутно догадываюсь:) не ту…
__________________
Вяжу лыко речи, любое, в строку,
пряду нити жизни, спрягаю в мотню,
какому-то счастью меня обрекут,
а я ему с горем опять изменю.
__________________
Сказано. Всё уже было сказано.
Прежде. Кем-то другим. До нас.
Связана линия жизни чужими фразами…
линия вылинявших отлынивающих фраз.
__________________
Посвящается никому.
Взвесью пыли в пустом дому.
Здесь мы были, но не пойму:
Мы ли? Мыли? Раму? Мама?.. Ушло во тьму.
__________________
Всё так случайно, неправильно и в высшей степени справедливо,
Всё так обрывочно, смято и в высшем смысле цельно…
Остаётся сидеть на причале и ждать прилива,
Плохими стихами ругаясь нечленораздельно.
__________________
Парус на рее болтается, ветер странствий,
видимо, дунул в детство, нам штиль оставил,
Я признаюсь тебе в убогом своём постоянстве:
Не соблюдать безопасных для жизни правил.
__________________
Сложенное из обломков былого –
нынешнее – будущие обломки…
Я не то чтобы верю в бессмертье слова –
так, решил от греха подстелить соломки…
__________________
А давай разыграем мещанскую драму,
Позовём, как соседей, весь мир на премьеру…
Отраженья старательно вписаны в раму,
Мы с тобою – не больше, чем часть интерьера…
__________________
Чужой тебе лирический герой,
с руки он кормит стаю чёрных клавиш…
Метафора становится игрой,
И инфернальной чёрною дырой
то озеро, где ты ночной порой
на утлой лодке путь свой в вечность правишь…
__________________
Зияющее поле смысла,
засеянное тьмой метафор,
ассоциацией подвисло
над пустотой газона на Олд Траффорд…
__________________
Морская гладь в объятьях мая,
Жизнь без ветрил и без руля
Летит вперёд, преград не зная…
Тень по воде бежит, хромая,
Но отстаёт от корабля…
__________________
Я тебе не отвечу и на страшном суде не отвечу,
что же было со мною, лишённым надежды на встречу,
что же было со мной – так, наверное, истина тает:
то, что выжить смогло – ничего об умершем не знает.
__________________
А остальные в полном списке… –
Невнятность слов таких далёких…
А на картинках – одалиски…
Саркома лёгких.
И уже не важно, как тебя будут любить:
По-русски или же по-английски.
Просто хочется жить.
Даже по-свински.
__________________
Проза жизни как осадок реализма…
Выплеснуть или глотнуть не морщась?..
К первой строчке лезет в рифму слово «клизма»,
Жаль не в тему, впрочем, как и «роща»…