Дождливый день
Дождь льёт с утра. И к середине дня,
от недостатка света, в дрёму клонит.
Дождливый день – матёрый вор в законе,
крадёт запас улыбок у меня.
А без улыбки хмур я и угрюм,
судьба мои черты рихтует тенью,
отяжеляя их брезгливой ленью.
Под сонный шёпот непрестанных дум,
стихи выходят мрачными. Из них
не извлечёт никто источник света.
Не торопитесь величать поэта
брюзгой, коль невесёлым выйдет стих.
Дождитесь окончанья непогод.
Весенний свет вселяет лёгкость в мысли,
на радуги воздушном коромысле
весна мечты пустые принесёт,
но будет их достаточно вполне,
чтоб осветился грустный лик улыбкой,
пускай нестойкой, эфемерно-зыбкой,
но столь к лицу, как утверждают, мне…
Беззвучная музыка
Вильнул строкой и был таков
стих, точно жизнь сама.
Я сам от собственных стихов,
порой, схожу с ума.
Хотя, казалось бы, сходить
мне не с чего почти.
К тому, что дремлет позади,
потеряны ключи.
А что осталось? Нам узнать,
увы, не суждено.
Сколь скоротечно время сна,
но памяти кино
предпочитает кинозал
по имени – Кровать.
Так интересно, что глаза
преступно открывать.
Столь ненадёжно,
что с собой даров не унести.
Летит нелепый спор с судьбой
в рефрен – «Прощай, прости»,
беззвучной музыкой пути,
что громче шума дня.
Да только некому почти
уже прощать меня…