Неимоверная такая тишина.
Неинтересная, что впору "застрелицца"...
Она зачем-то перелистывает лица
и перекрашивает старые дома.
Я тишине обязан. Я ее должник.
В ее архив отдам последние из суток,
аккорды, ноты, потревоженный рассудок
и пестроту обложек мной забытых книг.
Я долгий гость в ее простуженных дворах,
ее премьер сиюминутный исполнитель,
но не сейчас и не сегодня, извините, -
не удался красивый вечер при свечах...
На первом круге ритуального вранья
схожу с дистанции в беззвездную аллею,
где до рассвета - ни души... Не сожалея,
что тишина в статисты выбрала меня.