Володе Вишневскому
Загуляла Москва:
здесь сирень и черёмуха «жгут»,
наших жухлых рецепторов
тянут сопревшие репки.
И свивает тоска
уже нервы в натуженный жгут,
и не скрепы нас держат, а
юности ржавые скрепки.
Снова краткий сезон
до предела растущего дня,
когда утро - в четыре и
ночь незаметна по пьяни.
После ливней - озон
и рассветы - краснее коня,
и согласие в мире, и
радость, и в Ине, и в Яне.
Мы профукали жизнь,
выбирая для лёжки места.
Чьи свистели уста
нам "с листа" гамаюнову песню?
Мы сорвались и вниз
полетим не с креста, а с моста,
упадём, как "с куста",
на брусчатку, на Красную Пресню...