***

Уж целый год мертва моя тетрадь,
Не оживает новыми стихами,
Пока строфу, варьируя словами,
Могу туда-сюда переставлять.

Настал момент паршивой немоты,
Истощена, как псина дворовая,
Душа творца, и, ручку поднимая,
Не ставлю на строку, а высоты
Сопротивление борется с ладонью,
Поскольку чувствует, за ней ничего нет,
И ни элегия, ни стансы, ни сонет
Не завершаются. Тетрадь лежит в покое.
Исхода, кажется, пока что нет