Вы что-то чувствовать могли,
И передать вы попытались,
Увы, но, сколько б не старались,
Не сотворили вы стихи.
Выходит что-то, в рифму в лад,
Размер, бывает, что подстроен,
Но слово, новое за новым
Совсем напрасно здесь стоят.
Вы написали десять строф,
И получили наслаждение
От скудного сего творения
В ничто срифмованных сто слов.
И каждый день по две тетради
Измазав лишь, ложитесь спать,
На для чего? Чего же ради
Своё вам время убивать...
А где-то утром самым ранним
В окне от лампы виден свет,
В котором, с вечера усажен
За стол измученный поэт.
Он грани своих острых чувств
И разума в форму выстроил,
С утра становится он пуст
Душой раскованной и мыслями