На берегах реки Лис сидели мы и хохотали,
мастурбировали, объедались бёф бургиньоном.
Война закончилась, и кто-то лысый в Италии
прокричал об этом со своего балкона.
Было весело. Некоторые сидели без головы,
многие были одноруки, обожжены, контужены.
На животе Айзека Розенберга расходились швы,
но всё-таки он был жив и тихо мечтал об ужине.
Как же здорово, братцы, когда заканчивается война.
Это самый торжественный день, честное слово.
Жаль, конечно, что проливается слишком много вина,
в горло трудно его заливать безголовым.
По реке Лис проходили тем временем парусные суда,
на кораблях ежеминутно кого-то вздёргивали на реи,
ошалевшие от запаха чайки носились туда-сюда,
свинговали перекрашенные в негров евреи.
Генерал из леса, как будто из-за кулис,
вычислял способных пройти по полям в Париже,
и вино Шамбертен ручьями стекало в реку Лис,
похожее на кровь, только немного жиже.