Всякий май из тысячи ярких идей, новых фантазий
и белых аллей, в нём каждое слово – чей-то ручей,
и возможно с него начиналось: Море. Старик. Хемингуэй.
Ну, а пока что в мятой рубахе с ветром в груди,
мальчик пускает по лужам свои корабли,
синем рисует море, радужны его сны,
и в парусинных карманах маются маем жуки.
А май всё ликуя, путает мысли, не спит до утра…
и вот уж волнуясь, вздыхает старик у маяка:
«А вдруг это море не примет, не вспомнит меня,
и как это страшно плыть в никуда...»