Слово - не воробей,
Слово - брусничный сорбет
Для солнцем разморенных
До коматозности.
Вот пятилетка: орёт и хнык-
Ает, морщит смешно конопатый носик.
Ты его не выбирал, но
Простишь себе и ей. Смотришь, как уплетает
Нежданное лакомство,
А твое медленно тает.
Поздно, ли рано
Ли спадает плита
Сует,
Слово становится в детство мостом