Что-то в сердце закралась тоска
и скребётся там, где-то внутри,
там, у левого прямо соска,
у разорванной болью груди.
Это память мне спать не даёт,
всё шуршит и шуршит в голове.
И уносятся мысли в полёт
к недописанной жизнью главе.
Я бы мог дописать её сам,
коротенько черкнуть эпилог,
без особой придирки к словам,
невысокий используя слог.
Православная вера моя,
говорит мне: "Уныние грех",
говорит, что Бог любит меня,
в срок назначенный примет наверх.
И не верить совсем не могу,
и поверить всем сердцем бы рад...
Жизнь, сама пусть допишет главу,
а я ей помогу, если в лад.