Пикирует вечер – голодная птица, когтями асфальт распороть умудрится, и снежная вата полезет наружу из серых царапин дорог. В окно задувает февральская стужа, в окне отражается праздничный ужин, я жду Пенелопой гулящего мужа, не в силах усвоить урок. Наверное, сотый гудок в телефоне, в груди – каменеет, потеют ладони, и хочется трубку швырнуть и заплакать: гори ты в аду, абонент. Отрепьем покажется новое платье, край чашки измазан в вишневой помаде, а ты на работе, вернее – у ****и, ее самый частый клиент.
...Я знаю, любимый, сто лет, как знаю, про ваши встречи, про ваши бани, про ваших любовниц, твою как – Таня? Ты снова возьмешься врать. Что долгий вечер, клиент тяжелый, что выпить водочки хорошо бы, ну смог бы раньше, тогда пришел бы, чего я бурчу опять?
Устала, слышишь? Терпеть устала. Бери подушку и одеяло, ты спишь в гостиной, и без скандала - вставать уже через час. Не буду слушать пустые бредни. Сегодня прощаю тебя в последний – нет, ты послушай! Да-да, в последний! – пятьсот сорок первый раз.