"…и на обломках самовластья..."
"…до основанья, а затем..."
"...над вымыслом слезами обольюсь…"
Ах, Пушкин, Пушкин! Время так и прёт:
смотрите-ка, два века настучало…
Мы шли к Звезде, мы думали, – вперёд,
она же там, где и при Вас торчала.
Казалось Вам, вот-вот взойдёт она,
и мы крушили, путаясь в потёмках, –
осколками шальные имена
Ча-адят на догорающих обломках…
Знать, не судьба! Спасенье от оков
реками крови нашей не добыто,
и остаётся счастьем дураков –
молиться у разбитого корыта…
В России добродетельных основ,
где зависть проповедует безделье,
где лиры гениальных пацанов
бренчат струной отравленного зелья,
да будут рваться бедные сердца
и отравляться мыслями до срока,
пока не сыщут в мире мудреца,
понеже нет в Отечестве пророка…
И что в конце концов нам до Звезды, –
с трибун трепаться, с рюмкою на кухне?…
Слова людские – жадные до мзды, –
поникнут, обессилятся и рухнут…
----------
Не торопись, приятель, супить бровь,
я не хочу быть понятым превратно:
мой стих – про изначальную любовь,
ни слова, ни строки не сдам обратно…
Спасибо Пушкину за то, что высока
его Звезда, чей Голос горний слышим,
как музыку родного языка,
с которой мы живём
и в рифму дышим.
1999/2007