Я, почему-то, стал сентиментален,
меня, на слабость, пробует слеза,
от чувств восторга и когда печален,
когда, напротив..., добрые глаза.
Причину не ищу, да и не надо...,
но ощущаю наводненье чувств,
от белого, в цветах большого сада,
и от того..., что гол, без листьев куст.
Обидно, когда дождь с холодным снегом,
по маю, по асфальту, по любви...;
по мне с сарказмом, с пошлою утехой
прокатит память, душу растворив.
Волной нахлынет прошлая обида,
по нынешним, по мелочным счетам...,
стараюсь не казать при этом вида,
но, без меня, вид, кажет меня сам.
Со временем... пришла сентиментальность,
она, струной, мне душу бередит...,
пусть, виновата в том, моя ментальность,
но, ведь, она, по-жизни, не вредит.