Отгорают сирени у стен,
Начинается новое лето.
В пыль летят лепестки хризантем,
Как стихи позабытых поэтов.
Боль несчастных цветов покупных,
Чья судьба - догниванье на свалке...
Ничего я не знаю о них,
Но мне жалко их, искренне жалко.
Не для солнца росли да цвели,
Не для радости линий шмелиных,
Не для ветра да соли земли -
Из теплиц - для продаж магазинных.
И оторванностью от корней,
Незагаданным словом желаний -
Они словно взывают ко мне,
Сердце мне обречённостью ранят.
Обескровлены: в зелени жил
Не бушуют волнения Солнца...
Их никто никогда не спросил:
Как цветётся им, как им живётся?
Как им нравится солнечный свет,
В чём их радость и в чём их волненья?
Может - каждый из них, как поэт
С незаёмным, своим вдохновеньем?
Всё же лучше росли бы в лесу,
На полях, на лугах, на свободе,
Всем ветрам подставляя листву,
Воскресая, согласно природе...