Мы пишем стихи на обломках сердец,
На ветреной юности, в брошенной старости,
И эти стихи, как терновый венец,
Как призрачный крик о духовной усталости.
Мы пишем стихи, а кому-то плевать,
А кто-то читает их в строгой секретности,
А кто-то готов за них душу отдать
Простому поэту, в бреду повседневности.
Мы пишем стихи из несказанных слов,
Из прошлых обид и скопившейся мудрости,
Из старой любви, из несбывшихся снов,
Из дальнего детства и мнимой понурости.
Мы пишем стихи из затянутых ран,
Из груза бессмертной, предательской памяти.
Мы каждую строчку согреем в руках...
И вам предлагаем, как нищий на паперти.