Скажи мне, друг шекспировед,
В чём был поэт твой крут?
Ведь был обласкан сотни лет
Его почтенный труд.
— Не наставлял.., не поучал,
Занудой он не слыл.
— Так поступает человек, —
Поэт нам говорил.
В тени больших библиотек
Не ищет человек
Тех наставлений, что ему
Готовил целый век.
Он любит в избранном кругу
Блеснуть цитатой фраз,
А мудрость — странную слугу,
Он держит про запас.
Покрасоваться любит он,
Как молодой нарцисс,
Стихов волнителен хитон,
Прекрасен ритм, абрис...
Про мудрость, знает, — дочь седин,
Морщинок на челе...
Тут вывод может быть один:
Путь истины в золе...