Всё, о чем я пишу, разлетелось конвертом
Из "сегодня" в "вчера". Через степи и горы.
Ушло в небытие. Сохранилось концертом,
Но симфонии стихли. И потухли миноры.
Всё, о чем я пишу, разлетелось по нотам
В кафе Февраля на проспекте Апреля.
Что хранил шалаши. И был властен чертогам,
И менял блики чувств, жив по чьим-то оттенкам...
Здравствуй, быль проводов. Неизменчивых. Прежних.
Там, где раньше был сад - лишь камыш, да осока.
Выбираем стези. Доверяем надеждам,
Переходим пять черт и не внемлем истокам...
По ветрам скоростей трамвай едет на Север
С цифрой "6", запечатанной в белом квадрате.
В нем сидит человек. Кто когда-то был всеми,
Но теперь - лишь фигура под ником "Самбади".
Он являлся творцом. Был сюжетом. Морями
Ради Той, сочетавшей все штили и смерчи.
Что же после - семь цифр в ярко-синем экране,
Что зарыты гудками. Но хранившие встречи...
Что еще не погасло? Или - снова истлело,
Как последний костер в сентябре под дождями?
И гудит самолет над седьмым километром,
Он запомнится кем-то лишь двумя полосами...
Всё, о чем я пишу, вдруг затерялось
В стертых дисках. Впитавших автографов почерк.
Всё, о чем я пишу, лишь безвольно осталось
Средь восьми запятых
и пяти
многоточий.
28.05.2018