Проникая раной ножевой – неживой,
так странно,
выцарапывает глаза гой,
рано предсказавший яркий свет,
тьму, целующую след,
где прошла она.
По ту сторону экрана.
Внутри тяжелой головы
легион –
победа разума над миром,
и крылья, разорвавшие пылающую плоть,
и стон
бессилия, в углу твоей квартиры.
Обнажена до ребер и души,
захлебываешься словами
в тишине,
а голод душит,
размазывает тушь, и шрамами, напоминающими о весне,
вскрывает память, раздает послушно
все, что осталось от тебя второй,
Четвертой, третьей, пятой.
Ты – это ты, ни в чем не виновата,
Летаешь искрой во чреве постулатов
и укрываешься незримой тьмой,
Глаза закрыв, губами чувствуя вкус крови,
Прикосновения и пот,
Скользят по напряженным мышцам пальцы, ты наготове
Уже который год.