Наверно есть поэты боевые,
Клыки у них акульи боковые.
И есть у них в руке шестым по счёту
Крюк Джека Потрошителя почетный.
Но чаще все ж одеты в белоснежье,
Летят поэты стаей в заманежье...
Для них репризы там никто не пишет,
Поэт ведь не играет, просто дышит!
Предвестьем бури, горечью осенней,
Восторженным рассветом гроз весенних...
Душевной болью, ранами людскими,
Горит свеча за окнами ночными...
А впрочем, стаи тоже встретишь редко,
Однажды просто улетают с ветки
Ночные птицы эти в одиночку,
Не ставя под чертою даже точку...
И кто-то близкий духом на подхвате,
Взлетая, извещает об утрате...
Дождями многоточия вздыхая,
Жить между строк его уносит стая...