Я умирал под цветущей сакурой

Я умирал под цветущей сакурой,
Я умирал на твоих руках.
Умирал, пока звезды плакали,
Погибал в безумных глазах.

Мне цветов золотых не надо было,
И прощений не надо слезных,
И невесты любви не надо мне –
Лишь объятий твоих бездонных.

Мне веселье, и песни, и музыка
Стали чужды; в тяжелых оковах
Мучит свет мое сердце узника
Щек твоих бледно-лиловых.

То был вечер начальной осени.
Подкралось со спины наваждение,
А лицо твое исполосано
Деревянной решетки тенью.

На твоем одеянии шелковом
Пели птицы и клены алели,
Разливались ручьи тихим шепотом,
Расцветали пионов аллеи.

Сладкий ветер играл в волосах твоих
И легки были твои речи
О любви, о богах, о глазах моих,
Серебрила луна твои плечи.

Понял я: я погиб в ту минуту,
Когда горькие губы твои
Целовали усталые руки,
Заклиная, шептали они,

Что умру я, что звезды померкнут,
Остановится солнечный ход,
Едва полюблю я безмерно,
Пресечется мой праведный род.

Мне заклятий не надо было
И не надо было твоих слов,
Чтоб понять: все вокруг застыло,
Я стал пленником собственных снов.

Лишь улыбка твоя несчастная
И слеза, ползущая по щеке,
Пальцы белые и прекрасные
В нераздельной твоей тоске

Меня мучили и клеймили меня,
А я вновь приходил к тебе
И тебя называл невестою,
Сочетаясь с тобою во сне.

Надо мною смеялся ли ты,
Или кроткий твой взгляд был правдив?
О любви когда говорили мы,
Мне казалось, ты слишком красив.

А когда, позабыв о скорби,
Я рассказывал о войне,
Ты молча ронял слезинки
Мне на шею в ночной тишине.