Мне снится сон о выжженных полях.
Мне снится шляпа с надписью "Нас двое".
Мой ученик теперь в иных краях.
Давно пора бы смыть ее росою.
Ищу все то, что прежде я искал.
Иду один, стихами путь измерив.
Бушует вихрь белее белых скал
В ветвях тысячелетних криптомерий.
Холодный ветер в сердце мне дохнул,
До белизны мне кости иссушая.
И как бамбук в снегу, меня согнул.
Бреду, под ветром голову склоняя.
Под старой шляпой нынче мой ночлег,
Из трав сухих себе устрою ложе.
Ни птица, ни проезжий человек
Мой одинокий сон не потревожит.
Где нынче сплю, не в силах я узнать,
Где я проснусь, никто мне не ответит.
Не ведаю, увижу ли опять
Ковыль замерзший, этот снег и ветер.
Быть может, легкой бабочкой проснусь,
Беспечной, беззаботной и счастливой.
Осенним утром я росы напьюсь
С подмерзшей хризантемы торопливо.
Быть может, мне придется кленом стать,
Чьи листья ветер унесет куда-то
И будет их причудливо бросать
На бледные цветы без аромата.
А может быть, опять собой проснусь,
Бродягой и скитальцем, в мире лишним,
И тихим днем весенним я вернусь
Туда, где нынче расцветают вишни.