Я не поэт, лишь нищий без денег,
Строчка песни одной.
После нее хочется взять венек,
Выгребсти глупые мысли, думать головой.
А ведь правда... От меня толку ноль.
Есть я, нет меня, никто не знает.
Осознавать это, конечно, боль.
Но я никого и меня никто не обвиняет.
И вообще считать себя поэтом,
Эгоистично с какой стороны не смотри.
Просто одним летом,
Рифмы в моих словах сошлись.
А про нищего слишком жизненно,
Чтобы что-то к этому прибавлять.
Просто даже самого смелого,
Никто слушать не собирается.
Поэт должен вести людей за собой...
Жаль, что вести больше некого.
Каждый мудр, со своей бородой.
Теперь им не до вечного.
Вывод мой прост,
Теперь это талант лишь для себя.
Не хватать мне с неба звёзд,
Теперь я только я.