В тот долгий вечер, отходя ко сну,
Я жизнь свою несложную итожил:
Что ж… Ростил сына... Посадил сосну…
Построил, пусть не дом, но баньку, всё же…
Сын вырос, вроде, парнем неплохим…
Сосна стройна… И банька тешит тело…
Да, между делом я писал стихи…
А, может, зря, что только между делом?
Им, может, надо было всё отдать?
И планку ставить только в этом плане?
Но как тогда б смог сына воспитать?
И стих о чем, коль ни сосны, ни бани?