Воскресай из пыльного плена, твоё войско ждёт за окном,
«Встань с постылого трона!» — тебе говорят их стяги.
Эта крепость — труха, что всколдована злым колдуном,
слышишь, ветер поёт? Опыт учит верить бродяге.
Тот колдун был неглуп, и Хвороба — ему жена,
стережёт тебя, зла не менее, чем нелюбима.
Но гляди: у тебя в ногах свеча зажжена.
Прикури от неё — нечисть страх как боится дыма.
Это сумрачное королевство отживает свой горький век,
его время стучит зубами со всех циферблатов.
За окном несметная сила прорастает стягами вверх,
тает стража пустыми сугробами белых халатов.
Ты нас слышишь — конечно же, слышишь! —
мы — твой самый живучий нерв;
бомба сердцем стрекочет,
только гораздо быстрее.
Уже знают на каждой из обетованных планет,
как умеют петь твои верные менестрели.
И когда всё случится, мы будем к тебе лицом, —
этот грохот, как солнце, тогда опалит нам брови.
Из него ты к нам выступишь — смело, как сквозь полусон,
и пойдёшь по траве, по всем волшебным лесам,
и до моря дойдя, скажешь — viva la revolucion!
И, как гордого зверя, погладишь его с дороги.