Когда тебя не понимают,
То ты - обижен, и, бывает,
Что не поймет тебя никто,
Но это жизнь, и если что...
Пойти на ЭТО - безрассудство,
Подобным может быть лишь блУдство,
А надо всё держать в руках,
И не парить на облаках.
Когда я сам сижу с бумагой,
И ручкой буквы вывожу,
Я знаю точно, что так мало,
Своих я мыслей привожУ.
Кто я? Песчинка в шумном мире,
Кумиров нет, не о кумире,
Хочу стихи я написАть,
Законы трудно исполнять.
Мне говорили, что безгрешных,
Нет в этой жизни, вот и Я,
Решил покАяться немного,
Прости мне, Родина моя,
Что я пока семьи не создал,
Что горд, как дъявольский апостол,
Я снова мыслю о работе,
Домой бываю лишь к субботе.
Жизнь словно свечка догорит,
Нам нужен свет, а ночь - спешит,
Заполнить мягкой темнотою,
Всю комнату, и тени блик.
Когда-то и меня поймут,
И, с полки пыльный том возьмут,
Тот труд, что я придумал сам,
Вот, сердце вторит уж часам,
Продлят мне жизнь стихи такие,
Что Вы читали, остальные,
Раскритикуют сей финал,
Тот, что кропАл от скуки Вам...
Из старого архива 21.10.95 г.