Мне снова приснилась старинная дача.
Проснулась в слезах. Отчего же я плачу?
Не знаю, не помню, ответ не найду...
Зачем и к кому в этот дом я бреду?
Из этой ли жизни картинка такая:
Растёт под окошком сирень молодая,
Трава не примята, здесь нет ни души...
Лишь песня рождается где-то в глуши.
Поёт соловей... замолкает... молчит...
И, вновь, соловьиная песня звучит...
Как-будто из пламени фото тащу -
Боюсь потерять, сохранить я хочу...
Огонь облизал этот листик бумажный...
Надеюсь, в тот дом загляну я однажды...