* * *
Один поэт на свете жил.
Красивый! Но бумажный:
Он строчки сутками строчил!
Варганил стих вальяжно!
Прикован к "Ворду" (Word-программ),
как инвалид к коляске,
он пишет: ("К вам пишу..."? Фиг вам!)
Любви и женской ласки
лишён. Зачем (умалишён?!)
не посетит он "пир сей"?
(Общался с утками лишь он,
да с чайками - на пирсе.)
На поле он - Наполеон!
Всевидящее око!
Когда ж не бьётся в нём огонь -
болеет одиноко...
Как парус в море голубом,
опущенный на воду.
Как дерево с гнилым дуплом,
как пень, как девушка... С веслом?
Как опиум народу!
Но стОит музькнуть - вновь стоИт
он, полководец ямба!
(Ему бы - ум! ещё бы! - вбить
в програмку - вам бы амба!)
Вновь вдохновлён - рифм легион
ведёт в бой не херово!
Как римлянин - (или ОМОН!)
из под хорея зыркнет он
анапестно-сурово!
Опасен и вооружён!
А проиграет - разъярён,
начнёт с нуля - ab ovo!
И верует: вначале - он!
Поэт! (Потом уж - Слово...)