В полутьме бушевал молодой кузнец,
Раскалённый, как уголь, сам.
Крик железа, рождённого наконец,
Шёл из кузницы к небесам.
Вились мышцы канатами по плечам,
Птицей молот в руках летал
И податливой глиной его встречал
Разомлевший в огне металл.
Не подковы он делал и не ножи,
Для себя колдовал чуток.
И поднялся из горна, как будто жив,
Филигранный стальной цветок.
– Оживай же и листьями свет лови,
Песню песней с тобой споём!
Вот подарок, достойный моей любви –
Завтра выкую и её.