О, кто ты ангел или сам
какой ни есть, хоть малый бог,
гулявший бос по небесам,
сходивший вниз - в юдоль тревог?
Теперь весенним вечерком
ты тут сидишь рядком со мной,
рассказываешь – ах, о чем,
о страсти, может, неземной.
Но я не вслушиваюсь уж,
теснО, саднит, горит в груди –
ты не любовник мне, не муж –
И что-то будет впереди…