Старая шляпа. Две пыльные книги.
Связка - не пахнущих летом - цветов.
К ним серый кот и бессрочные миги,
В прошлом вмещавшие вечности зов.
Как натюрморт, не попавший в картину,
Сброшенный памятью в серость стола?
Женщина зреет, покинув мужчину,
Скинув рубашку, что стала мала.
Тесность житья, как окно на задвижке,
Ветер впускает царапиной в щель.
Чтобы себя не растратить в интрижке,
Женщина ищет глубины - не мель.
Стёкла промыты дождём или счастьем,
Словно глаза без обёртки невежд.
Солнечно. Пасмурно. Вёдро. Ненастье...
Сколько на свете любви и надежд!