Я Вас боготворил,
за Вас готов был в пламя,
когда моложе был
и говорил стихами,
и сочинял враньё,
поскольку был моложе:
«Он целовал её,
откинувшись на ложе…»
Уже окончен бал
без трепета и страха.
«Её он целовал…»
А вместо ложа – плаха.
Вот потому всерьёз
щемит живая нота,
как пара красных роз
у края эшафота.
А я почти и рад
смертельный взять подарок.
Как Ваш прощальный взгляд,
топор остёр и ярок.
А кровь так горяча
и так свежа, как розы.
Улыбка палача
и Ваши – всё же! – слёзы.
Вы вспомните моё
(не сразу пусть,
но всё же):
«Он целовал её,
откинувшись на ложе…»