Лягушка выплеснулась в розовую синь,
взвилась пупырчатым оливковым дождём.
Опомнилась…
Но - поздно. Время вышло
разумничать.
Пришло -
озорничать,
и в тучных камышах раздувши горло,
пустить себя на песни и стихи,
дрожа и колыхая нотным станом
стонать,
да так,
чтоб думали внизу:
"Кой Бог принёс сегодня Гавриила?!
Не пронесло…
А может - смолкнет зов,
отменит сам себя
и вышлет бурю,
и высеется градовый горох,
что будет, рассекая горизонты,
летящим указующим перстом
стучать в гробы, которых не открыли…"
"Смешные люди. Будет вам горох…" -
хохочет лягва, рассыпая зёрна.
Травой щетинясь, вертится Земля
и нехотя в себя впускает семя -
прозрачную лягушечью икру.
Она взойдет весеннею порою.
Порою зимнею.
Порою не взойдет…
Полезут из сырых объятий почвы
пророки в лягушачьей скорлупе,
не знающие, кто они такие…
Хранящие окраску глубины,
осанку Будды, тень и хвост опавший…
Какое имя дал им человек -
им всё равно.
Они встречают солнце,
когда оно приходит утонуть
в зеленом омуте,
похожем на лягушку…
2001.