Живущий среди чёрных лебедей
Мышонком мелким, но всю жизнь растущим,
Я домик строю из картонных стен-дверей
И рад гостям, и бывшим, и грядущим.
Холодный сок есть в холодильнике моём,
Со вкусом слёз влюблённого поэта.
От ветра рвётся в домике картон,
А может от того, что нету ветра.
И чёрный лебедь мне махнёт крылом,
Когда замёрзну, снова, без ответа.
От ветра рвётся в домике картон
Или он рвётся от того, что нету ветра?