Трава, по-своему, права,
Что сквозь асфальт она дышала.
Но дворник резал наповал
Росу своим жужжащим жалом.
Я с книгой удалялась в лес
Из жизни громкой, где наотмашь
Бьют вскормленный весной окрест,
Чтоб воцарить на балках копать.
Меня ведь тоже тщились смять
И с глаз долой свезти подальше,
Чтобы язык мечтаний кладь
Свёл к "му" того, чей хвост мне машет -
Мне с книгой. Из лесу видней
Трущоба ширпотребной ноши.
Там травы высятся в копне
И в корень зрят до неба дрожи.
И рассыпается пыльца,
Как будто бабочек соцветья,
Ещё есть лето - до конца.
И лист - стихи мои о лете...