Она любила запах кофе поутру,
Так восхищалась синевой небесной глади.
Души своей, скрывая глубину,
В потершейся, исчерканной тетради.
Она была прекрасною зарей,
На мрачном полотне ночного неба.
И осветив улыбкой озорной,
В себя влюбила юного поэта.
Ах, как же сильно он ее любил.
Среди собачьего, ночного лая,
Самоотверженно писал стихи.
Писал он ей, счет времени теряя.
И с головой тонул в этом пруду:
«Все для нее!, Все только ее ради!»
Она ж любила запах кофе поутру,
И записи в потершейся тетради.
Он был одним из тех, ее прохожих,
Бесчисленного множества мужчин.
Характером, лицом пусть, не похожий,
Но как и все, он был ей – не любим.
Кладя ее, так нежно, на настил,
Руками гладя шелковые пряди,
Он душу ей свою дарил,
Она ж свою, дарила – лишь тетради.
Лишь только с ней она была собою,
Лишь только ей эмоций не тая,
Одной весеннею порою –
Призналась вдруг: "Влюбилась я".
И вот он к ней спешит с цветами,
Купил конфеты, взял вино.
Не омрачить миг опозданьем –
Газ в пол! На красный! Все равно…
Вот он, красивый, при параде
(Быть может, ей все это снится),
Но нет в ней сил – писать в тетради,
Она пришла к нему проститься.