холодная весна стоит за окнами,
дымятся и туманятся поля,
из вазочки со стенкой блёклою
упала на столе ромашечка моя.
о, бедная, худая с жёлтым глазом,
её я принесла, поломанную ветром,
придушенную на рассвете газом
заморозков кроваво-розового цвета.
о, заморозки эти на рассвете,
как красен их губительный туман,
ромашки белые в ненастном лете,
какой - то затуманенный роман.
а я его читаю с удовольствием,
я просто обожаю свою кофту из мохера,
и утречком идя за продовольствием,
я так красива в ней на фоне серого.
как сини в это время василёчки
намокшие, глядящие с дороги в небеса,
ах, василёчки, как точки в строчке,
которую, читая, заплакала роса.
холодная весна, для края нетипичная,
таких никто красивых не видел облаков...
чуть, чуть нагреется стена кирпичная,
и снова дождь, а день и был таков.
холодная весна стоит за окнами,
рояль открытый - чёрные поля,
играет дождь руками мокрыми...
ромашка оживает белая моя...
горит камин, а завтра - лето,
сегодня день последний мая,
а я под одеялами согретая
о лете, как ромашечка, мечтаю...