Жил человек. Счастливый. Просто жил.
Имел семью. Детей. Работу. Дом.
Он верил в чудеса, и пусть бескрыл,
Но щит держал между добром и злом.
Не знал бедняга, что его судьба
Уже давно приписана в реестр:
Вмиг растворится всё: семья… изба…
И моментальным будет переезд.
– Куда? В какое Время улетать?
– Возьмёшь билет во сне, с открытой датой.
– Не слышу ничего… в ушах как вата…
– Лети! Ты нужен там, потом поймёшь.
Лететь не можешь, так – звони, пиши!
Свой пульс отправь скорее, телеграммой!
– А я? А мне?..
– О чём ты говоришь? Ты – почтальон,
Ты – вечность, ты – дуальность…
... с надеждой расшифровываю сон –
Ищу ответ на заданный вопрос…
А сны роятся: люди, медальон,
Дворцы, подвалы, запах папирос…
Метеоритный дождь и облака
Прозрачные, как Сириус весной,
Улыбка мамы, руки старика,
Русалки, пирамиды, хлеб ржаной...
… эпохи пролетали, и года...
… швея, священник, булочница, шут
Искать вдруг начинали города,
В которых, однозначно, очень ждут!
И «почтальон» метался меж веков,
Слагая из сонетов строки вех:
Обрывки нот и шрамы от клыков,
Как метки оставляя в голове.
По запаху, по звуку находил
Родные души и сплетал в одно.
Никто не понимал. А он любил –
Из времени слагая полотно.
… Жил человек. Счастливый.
Просто жил…
25.04.2018г. 02:04